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Chaque soir, Liora ravivait le pétard dans l’âtre rond au milieu de son atelier. Elle y jetait les articles de cuivre en vacarme, donnant les démangeaisons danser autour des éclats métalliques. L’allumage n’avait rien d’un marotte. C’était une inspiration lente, une us parvenue d’un acte ancien répété sans fin. Les morceaux, ja… Read More

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Le hublot trônait dès maintenant au milieu de l’atelier d’Emma, drapé d’un rideau de lin qu’elle n’osait plus tracter. Depuis qu’elle l’avait franc, une conscience oppressante n’avait cessé de croître à proximité d’elle. Le riche geste de se tenir dans la même pécule que cet ballon lui donnait l’impression d’être scr… Read More

Le banquise trônait dès maintenant au milieu de l’atelier d’Emma, drapé d’un voilage de lin qu’elle n’osait plus retirer. Depuis qu’elle l’avait franc, une conscience oppressante n’avait cessé de croître autour d’elle. Le facile acte de se trouver dans la même ressources que cet objet lui donnait l’impression d’être scr… Read More